Crítica — La buena letra: La herida que no cicatriza

Tras la deslumbrante ópera prima Viaje al cuarto de una madre y un más que notable segundo film –Los pequeños amores–, Celia Rico regresa a la dirección con La buena letra, una historia de mayor envergadura y presupuesto. Se trata  de una adaptación de una novela de Rafael Chirbes ambientada en la España de la posguerra, que se ha alzado con una mención especial del jurado en el Festival de Málaga. Un film político, sí, pero, al igual que sus dos obras anteriores, con un marcado tono intimista que prioriza el retrato psicológico de sus personajes protagonistas sobre el fresco histórico.

Hay dos conceptos que sobrevuelan el film de Rico durante todo su metraje. El primero es el del silencio, encarnado en el personaje de Ana, mujer abnegada que cocina, cose, lava y ve pasar los días realizando de modo incansable –aunque también con cansancio– las tareas de su precario y empobrecido hogar. Ana, esa mujer silenciosa que nunca protesta, que no ha tenido más remedio que resignarse al destino que le ha tocado en suerte (o, más bien, en desgracia). Esa mujer que, a su vez, representa a toda una generación de mujeres que vieron como la dictadura ganaba la partida e imponía un modelo de mujer sumisa, servicial y dedicada únicamente a sus quehaceres, esos que transcurren por completo en el contexto doméstico.

El segundo concepto es el del sacrificio. Ese sacrificio que realiza Ana y que no sabemos si en realidad merece la pena. Ese sacrificio que realizaron todas las personas que perdieron la guerra –tanto las que guardaron silencio como las que se atrevieron a hablar– y que tiene sus orígenes en la educación católica que durante años les fue inculcada.