Crítica — La niña de la cabra: El miedo del hombre ha inventado los cuentos

La creciente amistad con Serezade, la niña gitana que baila en la plaza, la repetición de oraciones mientras el catequista le amaga una colleja y un corte de flequillo no autorizado por una madre que vocifera: “La niña se está torciendo”, conducen a Elena al estrecho espacio del confesionario. Un plano contraplano, atravesado por la rejilla que apenas permite ver el espacio del cubículo opuesto, muestra la mirada de Elena y la figura de perfil del párroco, enfrentadas, mientras este musita: “¿Qué pecados has cometido?”, una cuestión acusatoria hacia la niña, que miente ante la demanda del hombre, un acto que le permite desligarse de la violenta obediencia cristiana impregnada en cada lección desde la infancia.

La madrileña Ana Asensio, tras dos décadas como directora, actriz y guionista en territorio estadounidense, vuelve a la tierra natal impulsada por la escritura de La niña de la cabra, una cinta enraizada en los recuerdos de la cineasta. Desde un punto de vista infantil absoluto, Elena es el vehículo para retornar a la experiencia de la primera comunión: los picores del blanco y sedoso vestido, la curiosidad por el sabor de la hostia y el alcohol de la sangre de Cristo, los tirones de pelo de una madre que trenza mechones salvajes y la emoción por los regalos que acompañan la celebración. De esta forma, se articula un relato profundamente sensorial que apela a los sentidos para evocar y reconstruir las sensaciones de una niña atravesada por la ansiedad que gravita al pecado de la desobediencia, o de la autonomía moral y corporal.