Crítica — Sugar Island: Culpa serpenteante, ataduras que ceden

Johanne Gómez Terrero inicia su segundo largometraje con un alegato del historiador cubano Oscar Zanetti que cimenta las bases políticas y contextuales de Sugar Island: “El inicio de la producción azucarera en el Caribe coincide, y no por casualidad, con el primer asiento otorgado por la Corona Española en 1517 para la introducción de negros esclavizados”. La cinta, cuya ficción reside en el embarazo no deseado de la joven dominicohaitiana Makenya en una recluida comunidad Batey, diverge en secuencias activistas fragmentadas en las que se construye un espacio escapista para la visión de una pieza artística performática a la par que un lugar de pausa para la reflexión crítica. A lo largo de un metraje híbrido, las mujeres, envueltas en túnicas caoba y adornadas con pigmento dorado en el rostro, se mueven de forma ritual, apelando al espectador con manifiestos acerca del colonialismo y esclavismo que impregnan la recolección del azúcar.

El misticismo del folklore popular hace uso de unas formas de puesta en escena propias del cine de terror: el plano contraplano recurrente entre la joven y una serpiente habitante de los campos, en el que el punto de vista se torna térmico; la bebida abortiva casera que Yelidá le prepara a su hija en la penumbra de la estrecha cocina, sólo iluminada por la tenue luz de la estatua que descansa en el porche; y el sonido ambiental incesante, las cigarras y la vegetación siendo sacudida por el viento que sonoriza las habitaciones vacías que la cámara de Terrero filma. La película se recubre de una atmósfera opresiva, salvaje y mística que imbuye a la narración de una particular irrealidad manejada a favor de un profundo sentimiento activista que denuncia la situación individual de la familia como resultado de un sistema misógino, racista y capitalista.