Crítica — Las corrientes: La herida invisible

Los siete primeros minutos de Las corrientes —aquellos que preceden a la aparición del título del film— son, sin duda alguna, un ejemplo de maestría narrativa. Incluso a pesar de que ningún personaje pronuncie ni una sola palabra (o tal vez, precisamente, por esa misma razón). 

En la secuencia de inicio de Las corrientes, vemos a una mujer joven y hermosa que recibe un premio, aparentemente importante. Una multitud de personas elegantes aplauden, ella sonríe y recoge el premio. Cuando tiene la ocasión, se escabulle de la gente y se refugia en el baño. Vemos cómo se lava las manos, lanza el premio a la papelera, sale a la calle y se pone a caminar sin rumbo fijo por las calles de Ginebra. Llega a un puente y, sin pensarlo un solo segundo, se lanza al agua. ¿A qué se debe este arrebato inesperado? A continuación, cambia el plano y vemos cómo la mujer llega a un hotel, cubierta por una manta térmica de emergencia, de esas de color dorado, arrastrando una bolsa de basura con las que probablemente sean sus pertenencias. El paso decidido y la mirada abstraída, una imagen difícil de olvidar. Poco —o más bien nada— sabemos sobre lo que pasa por su cabeza, pero mucho podemos intuir o elucubrar. La mujer sube a su habitación de hotel e intenta ducharse, pero no es capaz. A partir de este momento, un irracional miedo al agua invadirá su vida. Una vida aparentemente ideal, con un empleo perfecto —diseñadora de moda de éxito—, un marido perfecto y una hija perfecta. Una vida que, por cierto, ya no volverá a ser como era antes. ¿O es que acaso nunca fue lo que aparentaba ser?